Lolito

Noe, una amiga bloguera, decía una vez en su espacio que de cada libro podía sacar algo bueno. Creo que también de los malos. Y creo también que hasta cierto punto es cierto. Por más que los malos libros nos pueden quitar mucho tiempo y nuestra vida no es infinita. Pero aún así es cierto.

Esto lo recuerdo porque este libro de Ben Brooks, en principio, no me hacía falta. No soy su público objetivo. A veces me he sentido ridículo leyendo a un chico de apenas veintiún años con una madurez a juego (un chico de veintiuno escribiendo sobre las aventuras de uno de quince). Pero me gustó la contraportada. Lo que se leía, claro, porque la cubierta es un estampado de flores que no tiene mucha relación con lo que hay dentro que no es para mí. Pero vamos, que casi nunca me fijo en las cubiertas de los libros, muy buenas tienen que ser para captar mi errática atención.

Así que estaba en la biblioteca cargando libros de Cioran o sobre Cioran (un filósofo pesimista que me pone de buen humor), libros periodísticos (me gustan los articulistas, qué le voy a hacer) y libros de escritores sobre escritores. De pronto vi que llevaba como cuatro libros y todavía ninguna novela. Me conozco y sé que sin ficción no soy yo mismo. Necesito cuento, novela o derivados. Siempre. Por más que cierto amigo me suele decir que solo lee ensayos, que las novelas son cosa de mujeres. Gran teoría. A lo mejor llevamos una vida de amistad (desde el instituto) y todavía no se ha dado cuenta que no soy una mujer. Y que a pesar de su teoría necesito leer varias novelas al mes.

Así que cogí un par. Y una de ellas era la que nos ocupa porque me pareció ligera y venía bien para desahogarme de la filosofía opresiva que me llevaba. Palabras como facebook, twitter, blogs, etc. Me llamaban desde su sinopsis. Era la forma de entender la mente de un adolescente de hoy en día. Nuestro Salinger del siglo XXI, decían en la contraportada. Y por una editorial con el nombre de un perro que se les murió (Blackiebooks), una editorial molona, de las de cachondeo, ideal para mentes que necesitan jugar de vez en cuando pero con una cierta calidad. Un ex compañero de biblioteca me recomendaba siempre libros de esta editorial y decía que eran los “mejores”. Todos.  Segunda teoría de amigos o compañeros que puedo tirar hoy a la basura.

Porque este adolescente me cae mal hasta en las fotos que me salen en el google. Y ojo que no juzgaría lo escrito por la cara de su autor. Como con las portadas, pienso que no es relevante(a Pynchon ni le conozco ni le conoceré en la vida porque no quiere que nadie lo haga pero sus libros ya enseñan todo lo que debo saber sobre él). Pero tuve la curiosidad de googlearlo para saber qué cara ponerle al adolescente sin nada que decir de este texto. Mala idea.

Montones de páginas que podrían ser el diario de un chaval de quince años al que deja la novia y chateando y haciéndose pasar por adulto (muy mal, sus chats y sus bromas son infantiles pero es cierto que muchos adultos nunca crecerán así que tal vez cuele) se liga a una señora casada con dos hijos y bueno, hace de Lolito. Pero Ben Brooks se parece a Nabokov y al espíritu de “Lolita” como un huevo a una castaña. A Salinger tampoco me lo recuerda (ni siquiera lo ha leído, dice en una entrevista).

Este libro es el interior de la mente de un chico que como todos los chicos de su edad y mayores convierte su cuarto en pajilandia, piensa en beber y drogarse (uau, qué novedoso), ve vídeos extremos por internet (no puedo con tanta originalidad), piensa que los adultos son imbéciles (bien porque yo tengo una teoría propia, esta no es prestada de mis amigos, que dice que el noventa y cinco por ciento de los adolescentes son imbéciles así que quedamos en paz)… En fin, pura niñatada. Pero a pesar de todo, intento coger el espíritu y trato de aprender sobre esta edad. Hacía tiempo que nadie me explicaba cómo va a montar follón al cine. Yo siempre me veo desde el lado del tío que va al cine a pegarle una hostia a los que montan follón.

Finalmente hay un momento en el que me intereso por sus andanzas pero solo en plan cotilla, si me terminé el libro es porque quería averiguar hacia donde derivaría su relación con la señora esta. Y es que todo me parecía tan sin substancia pero a la vez tan cierto, que por lo menos sí estaba aprendiendo algo sobre esta generación. Y es que no es muy diferente a cualquier otra generación adolescente de cualquier época. Solo cambian las referencias adolescentes. Wes Anderson y el cine Indi, Murakami, la música de Cristal Castles, programas de televisión que ahora no recuerdo pero no me interesan y en general asuntos relacionados con el móvil e internet. Capacidad de atención y concentración nula. Capacidad para hacerme reír con sus estupideces, inoperante. El gran problema de este libro es que es como su autor, ingenuo. Lo que ves es lo que hay. No hay que leer entre líneas, no quiere decirte nada ni cambiar tu vida ni hacer que lo subrayes. Nada. Sólo es la historia que cuenta y esta, la verdad, no es tan apasionante que dé para libro. Pero si tienes veinte o así te puede gustar. Verás que la gente de tu edad también puede escribir y publicar. Este guiri lo consiguió viviendo en Barcelona y con esta editorial que… Vaya, pero si me pilla cerca, a lo mejor yo también podría atreverme. Si publican al bueno de Ben… por qué no…

Algo bueno he acabado sacando del libro. Tenías razón, Noe.   

Farándula

Estamos ante el último premio Herralde de novela. El de 2015, claro. Premios. Nadie se los cree. Y este tampoco. Esta autora tiene un buen puñado de su obra publicada en la editorial que ¡oh, casualidad! ahora le da un premio. El finalista de esta edición también estaba publicado por la editorial. Todo queda en casa. Mucho mamoneo es lo que hay. Desde luego van quedando pocas ganas de enviarle manuscritos a las ediciones de premios. Mejor buscarse un padrino extra-grande.

Pero vamos a la novela. Se anuncia como una muy borde, quiere hacer daño. En esta ocasión al mundo de la cultura rápida que tenemos montado dónde todo dura poco, dónde solo nos quedamos en la superficie de las cosas, dónde la gente se apunta a causas nobles sin saber muy bien por qué, también donde las viejas estrellas no tienen tiempo de llegar a viejas porque las nuevas se abren paso todo el tiempo. Pasan por su ¿argumento? un actor, Daniel Valls, que se apunta a defender esas causas y cae en desgracia frente a sus compañeros y hasta se llega a poner en ridículo. Este personaje me gusta especialmente porque diga lo que diga la autora, parece basado en  alguien real (yo veo a Willy Toledo pero esto es solo cosa mía y de mi imaginación). Vemos a una vieja gloria en decadencia y con síndrome de Diógenes en su ocaso (“El ocaso de los dioses”, película de Billy Wilder muy en sintonía con el libro). Vemos a otra actriz efervescente que se ve gordísima en pantalla pero es muy delgada en persona (y lo que hace por no parar de adelgazar). Vemos a la mujer noble y rica de Willy… bueno, del personaje de arriba, una sumisa impenitente con el tipo. Y leemos sobre el novio de la actriz anoréxica. En capítulos cortos como balazos Marta Sanz nos cuenta su odio en forma de parodia (en un fragmento dice que parodiar es odiar un poco) y su visión sobre la farándula (palabra que viene de faralaes y tarántula). Todo muy venenoso, muy inclemente. La autora no deja respirar a sus creaciones. Tal vez por eso no me las creo, porque no lo pretenden, son más esperpento que relato verosímil. No creo que ni los peores sean así o… Bueno, la frivolidad es muy típica de este mundo pero es que en la novela nadie, nadie te cae bien. Y no es cosa de risa, porque a veces más bien entristece ese sarcasmo.

Otro detalle que me llama la atención del libro es su gusto por las enumeraciones. Entra un personaje en una calle de Madrid y ya comenzamos con el inventario a base de muchas comas de todo lo que ves allí. Dispuesto,eso sí, con cierta gracia y ritmo. Yo no soy mucho de disfrutar este gusto de los poetas y los novelistas por la enumeración. Me los imagino con sus hijos y sus sobrinos jugando al “veo, veo que ves” y anotando en un papel todo lo que esté relacionado con el tema de la enumeración para luego correr a escribirlo en la novela y llenar de comas la página. Y como Marta Sanz disfrutaba al enumerar y yo me quejaba, va sobre el final y suelta la más larga enumeración posible, le ocupa dos o tres páginas o más, no sé, se me hizo larga. Pero menos mal que no abandoné porque mira tú por dónde, esa enumeración sí me gustó y llevaba a una pequeña reflexión y hasta tiene grandes logros, no solo dice lo que ve, juega con las palabras y la música y hasta el efecto y le sale bien pero no digo nada por si alguien quiere leerlo y todo esto le va sonando a spoiler(que no, que este libro no tiene argumento, ya lo he dicho, la gente habla y piensa pero no hay una historia con planteamiento, nudo y desenlace, así a lo clásico no se ganan ya los premios).

También hay monólogos interiores dónde habla la autora y sus personajes son como marionetas de guiñol porque se nota que el ritmo es siempre el mismo. Son monólogos apretados con frases largas y muchas subordinadas y decenas de comas. A lo Thomas Bernhardt o Elfriede Jelinek (incluso Javier Marías que es fan de alguno de estos). Estos monólogos donde una frase se estira para parecer el pensamiento de alguien (que sí, que para mí es la autora y no el personaje) son como el plano secuencia del cine. Quedan muy bien pero son difíciles y se puede no acertar. Aunque Marta Sanz sale airosa. El monólogo de Ana Urrutia hacia el final está muy bien hilvanado. Es por eso que me encuentro varios pasajes apreciables en la novela, por ese cuidado con el estilo. Aunque no haya personajes y sí arquetipos (todos muy malos o tontos o escatológicos). Aunque no soy muy de esperpentos. Aunque prefiero la ironía al sarcasmo. Aunque estos mensajes ya los tengo muy asumidos y sí, ya sé que “Eva al desnudo” más “El crepúsculo de los dioses” son grandes hitos del cine (se ha hecho mucha ficción sobre ambas, dan mucho juego).

 A pesar de todos esos “aunque” no me parece una mala novela. Es sólo que no me quiero sumar al entusiasmo sospechoso de ciertos diarios. Ni siquiera al de muchos blogs que a veces se dejan incendiar por opiniones leídas previamente.

Es sólo que uno llega a veces tan cargado de buenos augurios que lo que lee no puede estar a la altura. Tal vez sea eso.   

La oficina

Creo que del mundo laboral siempre se puede sacar una buena comedia. No debería ser demasiado difícil aprovechar las incongruencias y despropósitos que se suceden en ese lugar dónde pasamos la parte más desagradable y en ocasiones la más larga de nuestra vida (si fuera un lugar maravilloso no tendrían que pagarnos para que fuéramos).

Pero yo que entraba en este libro con el ánimo de leer algo a lo Dilbert, me encontré con algo diferente. No tengo problema con que me sorprendan pero…

El libro empieza bien. A pesar de que el primer capítulo es Spoiler tampoco conoces la historia como para que te estropee verdaderamente lo que sucederá después, sólo dan unos datos que cobrarán sentido hacia el final. Luego ya, para el segundo capítulo, empezamos con la historia. En esta, Jens Jansen, harto de su vida y de su trabajo de brand manager en una empresa que fabrica cascos de ciclistas, decide desaparecer del mundo. Se instala en un almacén de la oficina donde duerme de día y come tuppers olvidados durante la noche. Hasta ahí bien. Más o menos increíble pero bien. Creo que si no te gusta tu trabajo lo mejor no es vivir en éste. Pero no importa. Podíamos sacarle mucho jugo a este argumento.

Y Lars Berge tiene una primera parte de novela que por lo menos entretiene en el buen sentido. Encerrado en su almacén recuerda cómo llegó hasta ese momento y reflexiona sobre nuestra sociedad (un asco, claro, decía Vargas Llosa que escribimos cuando sentimos un conflicto interno y la literatura está para eso, para criticar lo que no nos gusta). También sabemos un algo de su vida privada. Esa mezcla de lo íntimo con lo social, lo económico, etc desde el humor me recuerda a Houellebecq. Pero un Houellebecq desvaído, menos poderoso que el original.

“Ya no perdería ni un segundo pensando en las exigencias de producción por parte de la empresa y pasaría olímpicamente de las facturas, las amortizaciones y los compromisos de permanencia de veinticuatro meses de sus contratos telefónicos. No iba a echar de menos celebrar todas esas esforzadas cenas con otras parejas, seguir las series de televisión o ir de excursión los fines de semana a diferentes tiendas de muebles, algo que se había convertido en la principal actividad de ocio de su pareja Mari y él durante los últimos años. ¿Y el sexo? Ya no le interesaba lo más mínimo”

Pero mediando el libro sucede que todo ese edificio de crítica e ironía se empieza a derrumbar por culpa de lo inverosímil. No es que la historia fuera creíble de entrada. Pero es que luego se vuelve casi surrealista. Y el humor sueco tampoco es que sea como para tirar cohetes.

Aún así queda una novelita que se olvida no mucho más tarde de cuando se ha leído pero que tampoco es especialmente aburrida. Una crítica o un intento de esta por desmontar las leyes fundamentales del señor Dale Carnegie que han sido la Biblia de tantas empresas durante tantos años. Tal vez siguen siéndolo. Una voz disidente contra este mundo actual de crisis y pobres muy pobres o ricos muy ricos. Nada nuevo bajo el sol.

“Nos aterra perder el trabajo y nuestros ingresos en los próximos recortes y quedarnos con el culo al aire, con la hipoteca y las letras que nos quedan por pagar. Y eso es precisamente lo que queréis. Que tengamos miedo. Para que seamos sumisos, o flexibles como os gusta llamarlo.”

Totalmente de acuerdo. 

Los besos en el pan

Y a veces pasa que me intereso por los primeros puestos de ventas. Como si eso ayudase a entender el éxito. Cuando lo que casi siempre me hace aplaudir en privado es lo que está fuera de listas y premios. Pero llevaba leídos muchos libros complicados, exigentes con el lector. Quería algo más liviano para relajarme así que cogí a Almudena Grandes. Historias de por aquí cerca sin demasiadas complicaciones. Y eso es lo que da. Cualquiera que conozca a la escritora sabe más o menos lo que se va a encontrar. Un estilo plano sin voluntad de progreso. Sólo quiere contar lo que sea que toque en ese momento. Sin mucho ornamento ni complicarse la vida. Es el libro más comercial que he leído en lo que va de año. 

En esta novela en concreto una serie de personajes viven la crisis y sus historias son las que hemos leído en el periódico, visto en el telediario o escuchado en la radio. Tal cual, con el tono de un artículo de suplemento de esos que Almudena escribe o por lo menos me consta que escribía. Píldoras de sufrimiento que produce la crisis y que nos son algo más que familiares a los que vivimos en la península (aunque imagino que al ser la miseria verdadero patrimonio de la humanidad también se pueden identificar por ahí fuera en mayor o menor medida). Niños que no tienen bocadillo en el colegio y maestras que se compadecen más allá del deber, mujeres luchadoras, mujeres cobardes, negocios que malviven, relaciones que se resienten sin la gasolina de la buena economía, secretos de familia, emigrantes españoles… Más y más de lo que ya sabemos.

Los besos en el pan del título se refiere a esos besos que al parecer le daban los españoles de posguerra al pan que se caía al suelo y luego volvían a recoger. Una demostración de lo mucho que se ha padecido en esta tierra. Los viejos de esta novela mosaico ven la crisis como una hermana pequeña de la que ellos padecieron. Los jóvenes sin memoria la sufren como el Apocalipsis. Una vez más la realidad conocida. Y eso está muy bien. Que todo resulte verosímil y creíble. Pero ahora necesito algo más profundo porque la novela se me ha quedado en novelita y porque este cuento no me ha impresionado ni me ha hecho sentir que hubiera algo nuevo bajo el cielo literario. Un más de lo mismo en toda regla. Entretiene, eso sí.   

La ley del menor

A Ian McEwan le conozco tanto como se puede conocer a un escritor del que has leído todo lo que se ha publicado en tu país y cuando resulta que en tu país se ha publicado toda o casi toda su obra. Porque este es de los que sacan novela y luego llega Anagrama y la publica religiosamente cuando se ha hecho la traducción pertinente. Creo que normalmente se aprovecha la reentré de final de verano para colocarla en las estanterías.

A estas alturas ni siquiera estoy seguro de cuando leí su primer libro pero hace mucho, más de diez años.

En este, toca libro pequeño de ciento veintisiete páginas, tenemos al Ewan de siempre que nunca baja el pie del acelerador de lo genial.

Varios asuntos aparentemente alejados entre ellos confluyen hacia un final muy preparado. Porque da la sensación de que a este escritor le gusta coger su objeto de estudio, analizarlo, sacarle todo el jugo, contemplar todas sus posibilidades y no dejarse absolutamente ninguna. No moraliza ni interrumpe a sus personajes, solo cuenta sin mucho ornamento pero lo hace en detalle. Si sale un tribunal de justicia veremos uno muy creíble y la idiosincrasia de la gente que trabaja en él, sus costumbres, sus limitaciones, sus problemas… Y aunque no llegue al extremo de David Foster Wallace que parecía un nivel de escritor casi obsesivo compulsivo, tienes la sensación de que sabes lo necesario sobre el asunto que se detalla. Sin demasiada información de más. Con buen ritmo para no aburrir. Cuenta lo justo y necesario, con eficiencia de narrador perfecto. Para los admiradores como yo, lo es.

Aquí trata la historia de una jueza del Tribunal Superior, Fiona, que acostumbrada a juzgar el derecho de familia tiene un problema de ese estilo en casa. Su marido, al borde de la sesentena le dice que la quiere pero desea tener una aventura con una jovencita. Que le permita hacerlo pero que ellos seguirán como pareja. Ella desde luego se indigna y se niega y a pesar de que no mantienen relaciones sexuales desde una época que ni recuerda tampoco quiere que él lo haga. Esto la afecta, hay problemas y un trabajo psicológico de Fiona por parte de Ewan que me parece muy logrado (entre otros logros que abundan). Y entonces le cae el caso de un adolescente, Testigo de Jehová, maduro para su edad y muy atractivo. Sus padres se niegan a dar el consentimiento para hacerle una vital transfusión de sangre. Ella se meterá en el caso más de lo que pide su trabajo. Y con ese punto de partida todo serán piezas que encajen hacia el final del libro, siempre encajan con Ewan. Sigo esperando que me decepcione. O mejor no, que no lo haga nunca. Quiero seguir leyendo estas historias tan inteligentes y trabajadas dónde un escritor hace bien sus deberes y se documenta sobre los temas que analiza y no trata de adoctrinarnos sobre ellos, más bien nos deja el debate encima de la mesa. Mejor así, porque elige temas espinosos y le podrían caer polémicas injustificadas como a su compañero de generación Martin Amis (cómo deseo leer su último libro).

En “La ley del menor” volvemos a ver a la humanidad retratada desde fuera, como desde el ojo de un narrador que no quiere opinar y observa fríamente los despropósitos de nuestra sociedad, aparentemente civilizada pero en ocasiones hipócrita cuando no estúpida. Y los temas que vemos desfilar dentro son varios (la vejez, la soledad, la justicia, lo poco que nos conocemos ante ciertas situaciones inéditas…). No sé por qué no veo a este autor en los clubs de lectura de las bibliotecas. Pero bueno, que sepáis que es caviar.    

Un hombre enamorado

Pues a pesar del título no veo yo que ese sea el tema principal de más de seiscientas apretadas páginas de monólogo. ¿Un hombre enamorado? Sí, el autor nos cuenta su enamoramiento. Lo hace durante algunas páginas de la novela pero cuando miro hacia atrás y pienso en lo leído, ¿siento que he leído la historia de un hombre enamorado? Como no sea de sí mismo o de escribir…

Este es el segundo tomo de una obra de seis que de manera autobiográfica describe la vida de un autor del que no sabíamos nada por aquí hasta que Anagrama comenzó a publicarlo. La obra al completo se denomina Mi lucha y comienza con  La muerte del padre, un libro con el que me aburrí y me entretuve a partes iguales a principios del año pasado. Más o menos lo que me ocurre con esta segunda parte. Aquí Karl Ove se expatria él solito de Noruega a Estocolmo. Allí continua su amistad con Geir, otro noruego intelectual y amigo del boxeo (un Hemingway norteño pero nadie parece percibirlo en el libro). Se reencuentra con Linda, una poeta que había conocido en una convención de escritores y que será su segunda mujer. Dejará a la primera para enamorarse de esta y seguramente darle un poco de sentido al título de esta segunda obra. Pero también podría haberse titulado Los engorros de ser padre cuando quieres ser escritor, La mierda del matriarcado o Vida burguesa, charlas pseudointelectuales sobre autores norteños que sólo se conocen entre ellos.

El autor se pasea por sus páginas a su aire. Como si escribiera un blog y pudiera escribir lo que le da la gana. Igual te habla de lo mal que lo lleva paseando a sus hijos por las calles suecas que se pone a charlar sobre un escritor que por aquí abajo no hemos oído en la vida o monta una cena con los amigos y se detiene unas cincuenta páginas a transcribir lo que hablaron. A veces me entretiene porque me gusta la literatura sobre literatura (también habla de autores más asequibles para nosotros, clásicos universales). Pero su problema es que cree que todo él es interesante en todo momento. De la más mínima observación te escribe largas digresiones. Parece recordar o creer recordar hasta la última fémina a la que vio y con la que fantaseó en el transporte público. Eso, unido a que es un llorica, irrita ocasionalmente. Aún así soy de los que no se han aburrido lo suficiente como para no seguir con el resto de su pequeña vida ampliada. Acaban de editar el tercer volumen por estos lares y ahora se irá a la infancia. Alguna vez, cuando tenga tiempo y ganas regresaré a sus digresiones. Sólo por poder pasear por una sociedad como la noruega o la sueca ya me ha valido la pena el viaje. Son parecidos a nosotros y a la vez distintos. Suele pasar cuando te metes en la mente de otro ser humano, que comienzas a entenderle. A ver cuando la literatura de Oriente Medio se suelta la melena y podemos saber qué ocurre en sus interiores tan alienígenas para Occidente.

En cuanto al estilo de este autor, tirando a plano, nada retórico, muy fácil de vender más allá de la intelectualidad elitista.

“No es que nazcamos iguales y las condiciones de vida hagan nuestras vidas diferentes, sino al revés, nacemos diferentes y las condiciones de vida igualan nuestras vidas.”

“Sentía una imperiosa necesidad de dormir, de acostarme en una habitación vacía, apagar la luz y simplemente desaparecer del mundo. Eso era lo que añoraba, y lo que me esperaba, horas de obligaciones sociales y parloteo, me parecía insoportable. “(esto es muy de escritor, no somos muy sociables por lo general)

“No debes creer que eres alguien.

No creas ni de coña que eres alguien.

…Solo eres una mierdecilla…Cállate, agacha la cabeza, trabaja, y sé consciente de que no vales una mierda”      (glups, este tío no se quiere, os invito a leer lo que se hace con una cuchilla en la cara cuando le dan calabazas)

Literatura amante del cotilleo. Éxito asegurado. 

La mucama de Omicunlé

Si cada persona es un mundo, Rita Indiana (1977) es una galaxia.

La verdad es que he entrado medio avisado en este libro. La contraportada te da alguna idea de lo que te espera pero no llega, no puede hacerlo, lo que hay dentro es demasiado. En apenas ciento ochenta páginas. Demostración empírica de que los libros breves también pueden ser obras mayores. Algunos son más grandes que su tamaño. Y este no deja poner el piloto automático ni al lector más avezado. No te deja respirar. Tienes que estar atento en cada página porque no hay párrafo sin perla, sin idea brillante o historia inesperada… Es denso. Casi agotador. Probablemente un libro que se disfrutará incluso más si se relee ya sin la tensión de saber hacia dónde van todas esas historias caribeñas de anticipación.

Rita Indiana, además de escritora fue cantante y compositora. Mezcló el merengue con el dance y le salió algo tan marciano como lo que puedes ver por youtube. En la novela te habla de cantantes como Miss Kittin o Morcheeba, de arte moderno, de bucaneros y gente que está en pasado, presente y futuro, de ecología. Y mucho más, entren y vean.

Las claves que da la su sinopsis son estas “La historia arranca en el apartamento de la santera y asesora del Presidente dominicano Esther Escudero, llamada también Omicunlé desde que, en un rito afrocubano, se convirtiese en servidora de la diosa Yemayá. Su joven mucama, Alcide Figueroa, a la que Esther ha apartado de la prostitución gracias a la colaboración de otro personaje fundamental, Eric Vitier, está a punto de vivir una historia de pasados, presentes y futuros vertiginosa y, por momentos, aparentemente imposible.”   

La novela está ambientada en un futuro cercano a no más de quince años vista. En este Santo Domingo futurista Rita Indiana pasa una mirada inteligente e imaginativa por los temas que le interesan. Si te despistas puedes perder el hilo. O no caer en algún párrafo subrayable:

“Cuando escuchaba un término por primera vez, surgían “de la nada” un chorro de referencias, información y menciones sobre el mismo, como si el universo materializara las herramientas de aprendizaje o como si aprobara un trayecto específico de conocimiento.”

Esta novela es como una performance escrita. El postmodernismo del postmodernismo. Lo que viene después de la última tendencia y el final de la escalera de la vanguardia.

Asumo que no todos los paladares la vayan a disfrutar.

Como objeción decir que no me parece buena lectura para el metro en hora punta y con un grupo de raperos en mode free style animando el vagón.